11.2.12

Agonía del recuerdo.

De qué me sirve abrigarte entre letras
igual te escapas
como sol durante invierno. 
Yo soy de esas que se van 
de esas que no esperan
de las que dan
y corren si no escuchan el eco 
del brote de rosas sobre sus dedos.

A ella ve y pide que  tus labios  mueva
con aquello que yo no tengo
el temperamento sereno
el mismo con el que arrancó 
sin darse cuenta el calor de mi aliento.

Deja mis gélidas manos 
que toquen sobre el viento 
la estela que dejaste 
cuando atravesabas 
con tus finas, delicadas 
y sonoras espinas mi pecho.