Llegas a un punto de la locura, donde dejas de encontrarle sentido a tus preguntas. Todo pierde forma y color. El mundo se disuelve...estalla: lo moldeas: nace una obra. Que la plasme o no, o el cómo, depende de cada loco.
La locura y la muerte: Dos enigmas que a diario acaricio, pero no se dejan coger las muy putas; andan con todos. La muerte egoísta, que para poder cogerla, debes dejar a la vida. La locura, sólo la transforma.
